PaulusdeBest

PaulusdeBest (Paulus De Best)

PaulusdeBest

Bandera de RusiaTuloma, Murmansk (Rusia)

Estadísticas

18 February, 2009 - 22:44 (10 years 35 weeks)
2 January, 2010 - 18:02 (9 years 41 weeks)
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Sobre PaulusdeBest

Te lo diré una sola vez, así que no vuelvas a preguntarme de dónde soy o a qué me dedico:
Nací en Madrid, hijo de argentinos, criado a mi pesar en Argentina entre 1977 y 1983.
Volví con 12 años a España y viví en Barcelona durante veintitantos años, con pequeñas temporadas en Francia.
Estudié filología clásica, traducción, algo de arquitectura y fui marino de guerra un tiempo y soldado afortunado más que de fortuna durante otro, hasta que me largué a Suecia, donde fui político, limpié trenes y nació Marcel, mi hijo mayor.
Volví en el 2004 a Murcia, donde nació Gabriel, mi hijo menor.
Trabajé en la construcción, vendí casas y he sido payaso: con diferencia, el mejor trabajo que un hombre libre puede tener.
Estudié marketing, diseño y algo más que no recuerdo ni me sirve.
Hablo seis idiomas o siete.
Saco fotos, escribo, cocino, navego y viajo.
Planeo irme, pero no sé cuándo, por qué, ni a dónde, ni cómo, ni con quién.


Residencia
Tuloma (Península de Kola)
Murmansk
Rusia Bandera de Rusia

Tiempo viviendo en Rusia
18 años y 10 meses

Tiempo viviendo fuera de España
9 años y 11 meses

Procedencia
Madrid
Madrid
Información personal
Hombre
48 años

Profesional
Nitococo, antimillonario y extranjero profesional.
Alamier.com

Sin clasificar: Todo cuanto pidas.-

(banda sonora: Vienna Teng .- Whatever you want)
Link para escucharla: http://www.dilandau.com/view/2fc1b6df5f2abf9f2cadd4dab980adfc32f68873

Calor... Mucho calor. Un calor pegajoso que hincha las venas, que irrita la piel, los ojos, que apelmaza el ánimo y que a cada movimiento confiere tacto y sonido de mantel de hule pringoso. El humo permanece inmóvil a media altura.

«He's a company man, your right hand, 13 years and counting.
No detectable ambition, a model of efficiency, far as you can see.
He knows every loophole, the art of fine print, massages the numbers 'til they fit.
And every time you ask him for another vanishing act, he half-smiles as if to say:

Whatever you want, whatever you want, whatever you want is fine by me.
Whatever you want, whatever you want, whatever you want is fine by me.»

El aire se ha cansado de dibujar con él; tan sólo es un manto blanquecino de un palmo de grosor que flota a metro y medio del suelo y al que una línea azul que asciende recta y en tirabuzón proporciona una débil señal de vida, como el pulso irregular y decadente de un moribundo. Tanto calor y tan húmedo, que puedo sentir en el antebrazo el calor de la bombilla y el café no humea aunque esté que pela y el aire huele a sopa, a desagüe, a col, a yodo y a saliva. Las paredes todavía irradian un calor que clava alfileres en el borde de las orejas y hace que en la nuca se desprenda cada tanto una gota de sudor ácido y denso pero cristalino que despacio, muy despacio, se desliza por el cuello trazando un rastro sulfúrico hasta que se aplasta contra la camiseta, que la absorbe allí donde la espalda se junta con el respaldo de la silla.

Sin clasificar: Mi némesis a tus espaldas.

Doctor Tiempo, odiado mío, mi mortal enemigo:

Soy consciente de que, desde hace algunos meses, me vengo mostrando esquivo e ingrato contigo.

He evitado sistemáticamente tu contacto, lo reconozco y, sí, como bien dices, ando raro, como sin ganas y ausente, respondiendo a tus impecables y bien planificados ataques de forma improvisada, sin imaginación, ni convicción ni apenas ganas, medio por obligación y por costumbre... No puedo evitarlo. Mi odio por ti ha cambiado y no sólo porque tu odio hacia mí haya cambiado también... Porque si bien antes te esforzabas como un loco por hacerme la vida imposible, lentamente tu inquina se ha ido acomodando a una rutina previsible y mecánica... Ya no se siente lo mismo cuando nos odiamos y, retorciéndome y con espumarajos en la boca, grito maldiciendo tu nombre las oscuras noches de tormenta...

Por habrás notado tú también, -aunque furtivamente, esperando que sea yo quien dé el primer paso- que aunque el nuestro es un odio de quilates, más antiguo que el mundo y más genuino que todo cuanto existe y nunca existirá, nuestras vidas quizá debieran seguir adelante y abrirse hacia nuevas experiencias y horizontes: Enemigos nuevos, odios más frescos, rencores más jovenes que nos amarguen la existencia como antes sabía hacerlo el nuestro y vuelvan a darnos sentido y supongan un alivio en esta relación que si bien supo ser tormentosa, dolorosa, sangrienta y vibrante, se enquista ahora simplemente en una rutina que lo corrompe todo y nos vuelve -a nuestro pesar- idénticos al anodino resto de mortales.

Nadie antes me odió nunca como tú.

Gracias a ti he aprendido que hay más sentimientos de los que nunca pensé que podría experimentar y aunque a ti y a nadie más debo el haberme sentido tan mezquino, tan putrefacto y miserable que pensé que nadie más podría odiarme como como tú, he de asumir por el bien de ambos que estaba en un error. Lo lamento.

Sin clasificar: La brevedad enfermiza... Punk not dead

(Para Noemí, con permiso de mi esposa.)

Desde aquellos lejanos tiempos de facultad en que, aprendiz de brujo, estudiaba como si fueran hechizos y conjuros los secretos de una lengua que muy pocos hablan ahora y me convencieron de que en contra del ritmo de nuestro tiempo, Ars longa, Vita brevis, soy enemigo declarado de lo breve, de lo rápido, de lo liviano y de todo cuanto permita obtener la falsa sensación de saciedad o comprensión con una simple mirada y en menos de -al menos- tres cuartos de hora.

Por lo general y salvo la siesta, que con quince minutos me conformo, nada que dure menos de tres cuartos de hora merece la pena vivirse, porque sencillamente es mentira.

No me gustan los gráficos de colores, ni los multiple choice tests, ni los resúmenes de prensa, ni las opciones numeradas ni los abstracts que en los escritos supuestamente científicos se calzan entre el título y el cuerpo del artículo y los perfiles personales, tanto en la realidad como en las redes sociales de internet: Soy SlipLila98, de Mazuecos de Valdeginate (Palencia) mis intereses son el teatro romántico del XIX y las amigas de mis amigos, odio los miércoles, mi color favorito es el rosso corsa, soy positivo, solidario y antibacterias y mi motto es... ¡Gilipolleces!

Odio los pies de foto, las encuestas con opción cerrada (¿Qué opinas del futuro? ¿a), b) o c)?) y los currícula (currículos, currículums, CV) de menos de cinco páginas. ¿De verdad crees que vas a impresionarme si de tu experiencia de los últimos diez años sólo puedes rescatar una carilla? Alguien que pueda presumir de que su experiencia laboral cabe en una sola página no debiera tener trabajo en absoluto. O quizás sí; el mismo trabajo para el resto de su vida.

Sin clasificar: Amanda y los fantasmas

-Ten cuidado con las ex -creo o imagino que alguien me dijo- llévate bien con ellas, porque te consolarán cuando nadie más lo haga, te pagarán la fianza por el placer de verte entre rejas y que además, les debas una. Te echarán un polvo cuando nadie más busque ni acepte tu compañía, pero cuidado: Nadie te conoce tanto y tan sinceramente; nadie conoce mejor tus secretos mejor guardados y lo peor de todo, querido, es que te entienden: Te ven llegar de lejos y a diferencia de entonces, ya no les importa hacerte un quiebro que te deje con cara de infeliz, para al mismo tiempo tenderte una mano sabiendo que no tienes otra a la que aferrarte... La venganza, como la compasión, es privilegio exclusivamente femenino. Nunca lo olvides. Siéntete afortunado si aún cree que todo fue culpa tuya pero sigue atendiendo al teléfono.

Hoy tenía dos citas: La primera, a la una de la tarde, con Gerard Ortigosa, autor del blog Fotografía Nómada, al que con motivo de su exposición en el Biocenter de Barcelona, quería ver, fotografiar, e invitar a café para charlar con él un rato sobre este o aquél proyecto. Si pocos son quienes se toman la molestia de leer cuanto escribo, menos se prodigan últimamente quienes respondan mis mensajes y menos aún con la rapidez con que Gerard respondió.

Además de puntual, debía estar pues agradecido.

La segunda cita era a las cinco de la tarde, con Amanda.

Amanda fue amor de juventud.
Miento. Amanda fue y sigue siendo El Amor, puede decirse.
Con su ardor, su espontaneidad curiosa e inconsciente, su total entrega y falta de miedo, su afán de eternidad veinteañera, el amor de Amanda es muy distinto de aquel otro amor de -digamos- relativa madurez, que si no necesariamente más tranquilo y apacible, sí es al menos mucho más consciente, más temeroso, más mezquino y efímero, pero más persistente, generador de más inercias, aunque reconozco que a menudo con desgana.

Me gusta hablar con Amanda:

Deportes: La victoria, como a mí me gusta.

sábado 16 de mayo de 2009

Trece horas, cincuenta y cinco minutos y... ¡Allá van! Comienza la calificación de Moto GP para la carrera de mañana.

Moto GP sale a pista, marcando Pedrosa el mejor tiempo en la primera vuelta, con un tiempo de referencia de 1'45,217, que Rossi baja hasta el1'40,462 en la siguiente.

El asfalto está totalmente seco, lo que hace que vayan como aviones... Rosi baja hasta 1'37,313 cuando Randy de Puniet se va a la grava aparatosamente, dejándose al menos cien metros de asfalto grabado en las nalgas... Eso es un hacerse un esponsor y no lo que llevo yo en la espalda.

Cincuenta minutos aún para saber quién saldrá en primer lugar mañana, cuando Stoner tiene la pole provisional con 1'35,834. Segundo Dovizioso a 113 milésimas y tercero.... Alamier... Dejadlo correr: Acaban de pasar Kallio y Vermeulen y me han mandado a paseo la lista. Rossi en primera pues con 1'35,808 y detrás Stoner, Kallio, Vermeulen, Lorenzo, Dovizioso, Melandri y recién ahí Pedrosa.

Por los altavoces anuncian la vuelta a pista en unos instantes de De Puniet, una vez recompuestos su moto y su orgullo.

Kallio le baja 67 milésimas a Rossi, mientras el relaciones públicas del equipo reparte como un poseso a diestro y siniestro invitaciones al hospitality para esta tarde. Rossi entra en boxes y cuidadosamente explica algo al jefe de mecánicos, que toma nota en su cuaderno mientras la bocina marca los tres cuartos de hora para el final y Kallio se mantiene de momento con un crono de 1'35,741.

El nivel de ruido baja a medida que los pilotos entran a boxes para hacer los últimos ajustes para intentar así mejorar los tiempos de cara a los últimos minutos.

De Puniet vuelve finalmente a pista. Tiemblan hasta los cristales cuando en el minuto Vermeulen, De Angelis, Toseland y De Puniet pasan agrupados por meta.

Familia e Hijos: A solas con Marcel

Mi hijo mayor, con ocho años recién cumplidos, llevaba tiempo preguntando insistentemente por el sentido de la vida, el de la muerte y cómo no, por de dónde vienen los niños, porque desde el nacimiento de Gabriel hace dos años y pico, Marcel tiene claro que los niños "salen por la puerta del culo", pero por más vueltas que le da, no consigue entender ni cómo ni para qué tiene que pasarse nueve meses en un vientre, si nació de una col y vino de París con el AVE (la cigüeña era para otra generación que veía París como algo mucho más lejano y exótico), ni por qué en el vientre de su madre precisamente, si yo soy más gordo y por qué no salió, por ejemplo, por el ombligo, como los primos Mathieu y Romane.

Tras haberle contado su madre y yo todo cuanto sabemos y llegamos a explicar más o menos coherentemente sobre el sentido de la vida y el de la muerte, -que hay que joderse, le pareció en conjunto una soberana pérdida de tiempo- siguió insistiendo en saber de dónde vienen los niños, tema que he soslayado poniendo doce mil kilómetros de distancia entre ellos y yo y que mi mujer ha pospuesto con un sencillo "que papá te lo cuente".

Durante más de un mes me persiguió implacablemente Marcel por el Skype insistiendo machaconamente sobre el tema que por fin le he desvelado sin eufemismos ni metáforas ni ñoñerías: Pura descripción anatómica y fisiológica del proceso de concepción, gestación y parto. Pobrecito. Eso sólo ha hecho que se ponga a investigar por su cuenta y sin permiso por internet, lo que inmediatamente ha generado la pregunta:

-Y todas esas páginas de gente desnuda es porque quieren tener hijos?

Sin clasificar: Sin título por entregas (II) Alma.-

En la blancura del cuarto -hace zen, es relajante, le había dicho el señor Komada la víspera mientras volvían de Dotombori y con ojos porcinos la miraba, intentando, con una mano temblorosa por la emoción y el vino, descifrar el enigma de un sujetador que parecía blindado- irrumpió Alma como un torbellino al ritmo de Anastacia.

Why do you play me like a game?
Always someone else to blame
Careless, helpless little man
Someday you might understand
There’s not much more to say
But I hope you find a way

Abrió el armario y sacó la maleta. La arrojó sobre el aparador y mientras la toalla caía a sus pies se vistió a medida que extraía y colocaba a un lado ropa interior, medias, camiseta fina, falda, blusa y el resto del neceser de maquillaje.

Still I wonder if you know
How it really feels
To be left outside alone
When it’s cold out here

Bailando se vistió deprisa pero pulcramente, cuidando meticulosamente de no dejar una sola arruga en las prendas que se ponía.

To be left outside alone
To be left outside alone

Sonrió al trabar los faldones de la blusa con la cintura de las medias. -Sí, una garrulada, pero no veas lo efectivo y útil que es esto, mamá- se dijo mientras abría el neceser y sacaba siete frasquitos de perfume tallados en cristal y delicadamente, con el cuidado con que una bruja maneja sus pociones más letales y secretas, como si contuvieran todas las esencias del mundo, uno por uno los miró al trasluz, los agitó un poco y los fue alineando al pie del espejo, en el borde del aparador, según un orden preconcebido, preciso, armonioso y vital.
¿A qué quieres oler hoy? ¿Rosa Sanguina, Aceite de Serpiente, Sangre de Dragón...?Preguntó al espejito-espejito-mágico-dime-lo-buena-que-estoy mientras la radio resucitaba de entre el reino de los muertos y olvidados la voz de Fiordaliso.

Sin clasificar: Sin título por entregas (I) Alma.-

I

Alma,
tiene la piel morena,
la risa blanca
y una
fuga de gaviotas en la mirada.

Sola
sale a mirar los barcos
al rompeolas.
Siente
Una melancolía
de caracolas.

¿Por qué sigo aquí?
¿De qué sirve
esperar a un hombre
que siempre fue libre?
Dime tú si vale la pena
amar tanto el mar
y enterrarse en la arena.

Javier Ruibal.- La dama de La Isla.

En la radio uno de los top forty y en el aire el vapor: Una densa nube que resumía en un fotograma una catástrofe ecológica de cuarenta y cinco minutos de agua, gas natural y jabón neutro vertidos a los ríos sin la menor consideración ni culpa.

Do you want me, do you need me....
....as long as you love me?

Preguntaba al aire un grupo de chicos guapos a lo Take That mientras Alma se mecía anudando la toalla alrededor de su pecho al ritmo dulzón de la melodía, tarareando aquello que pescaba de la letra, arrugando la alfombrilla del baño en cada movimiento.
Al terminar la canción levantó un brazo delgado y definido, a través de cuya piel blanca translucían algunas venas y en cuyo extremo una mano de dedos largos y delgados sostenía un micrófono imaginario.
Cuidando de no salirse de la alfombrilla, puso un pie en el borde de la bañera y con la punta de la toalla se secó entre los dedos, se examinó la uña del dedo chico del pie, apretó la cutícula con la uña de su índice y con un callado qué horror, se giró hacia el neceser, de donde sacó las tijeritas de puntas curvas.
Con un rápido movimiento liberó la uña del doloroso borde carnoso que la aprisionaba y sin cambiar la posición, tiró sin mirar apenas las tijeritas a la pila del baño para seguir secándose el tobillo y la pantorrilla hacia arriba, con un gesto delicado siguiendo el ritmo de aquella radio fórmula que aunque extraña, sonaba igual que el programa suyo de cada mañana.

Sin clasificar: Experimento por entregas o Lo prometido es deuda.

«Donde un caballero español no llega con la espada, llega con la pluma... y si no, con la puntita de la lengua.»

No recuerdo de quién es esta frase, pero si nadie se la atribuye, podéis decir que es mía.
El caso es que hace algún tiempo y a raíz de un comentario sobre la memoria de los aromas y cierto frasquito de perfume, pedí permiso a Supercebolla para hurgar en su vida e intentar escribir un cuento, porque de repente la imagen de un frasquito de perfume abandonado a la improvista en un armario en Osaka y el recuerdo de un aroma desde Oregón en la otra punta del mundo, me parecían de una fuerza poética acojonante.

Quién me manda a mí.... Esto va a dar para mucho más que para un cuento, me temo.

En cualquier caso, os iré poniendo cada tanto algún capítulo suelto, como si fuera una novela por entregas.

A quien le apetezca echar una lectura crítica más profunda y sugerir título, corregir estilo, sugerir pasajes, canciones, lugares, situaciones o hacer anotaciones a lo que ya tengo hecho, lo invito a colaborar en vivo en este link, a cambio de figurar en los créditos si alguna vez esto llega a algún sitio:

http://etherpad.com/IVus94xd5v

Quien sólo quiera ser espectador, que se relaje e intente disfrutarlo. Corto esto aquí y os pongo el primer capítulo en entrada aparte.

Sin clasificar: Ålesund: Ni Hummer ni Kanari

Creo que tendría que abrir un blog con reseñas de restaurantes... material tengo al menos para hacerme la terapia cuando me sirven mierda a precio de oro o cuando me tratan comoo si en vez estar en un restaurante estuviera en la cola para recibir metadona... Además, así me obligaría a salir un poco más... ¿Qué os parecería?

En cualquier caso, dejad que traiga una anécdota de Ålesund, concretamente del Hummer og Kanari, un comedor muy bonito de la Kongensgata.(No hay restaurantes al norte de Estrasburgo, como no hay cultivos de cereales al norte de Sundsvall. Ambas cosas son imposibles.)

Café sin coñac, vale, porque si no he logrado hacerme entender para que en vez de patatas me hagan arroz, no creo que vayan a entender cómo se prepara un asiático....

Café sin tabaco, no tengo más remedio que aceptarlo, por mucho que me moleste, sobre todo en este país donde un paquete de Camel cuesta la sinvergüenzada de casi diez euros... De los que la mitad son impuestos directos y el resto es pura jeta, porque el paquete que llevo en el bolsillo, comprado en argentina, no costó más de un euro...

Más que molestarme, me ofende que quien recauda de semejante forma y con tal impunidad se permita además gastar ese dinero en querer convencerme de su infinita bondad y misericordia al decirme cómo he de comportarme, cómo he de pensar y qué puedo y no puedo hacer... Pero eso sólo me dice lo seguro y poderoso que se siente y, además, es otro tema.

En fin, que café sin tabaco puede tener un pase, porque a estas alturas me voy acostumbrando a que es más barato hacer lo que me dé la santa gana por mi cuenta y riesgo que querer discutir sobre según qué cosas... ¿¿¡¡Pero tarta de chocolate caliente sin café!!??, ¡Ah no! ¡Por ahí no paso!, especialmente si la razón por la que no se me sirve el café que he pedido para empujar la tarta gañote abajo es que "hemos apagado la cafetera porque se cierra el servicio en diez minutos".